Quase um tiro nas costas ter recebido a notícia antes de fechar o elevador. A voz do porteiro ecoou feito um chicote até a chegada do andar. Porta fechada no 81. Amaldiçoou por mil vezes ter se esquecido das chaves. Tia Mitiko atendeu a campainha com cara inchada. Seu pai morreu, querida. Abraço.
Nunca foi chegada a expressar sentimentos. E o cenário de chora mais quem pode deixa a moça constrangida. Procurou a mãe pela sala enquanto tentava fugir os olhos daquela multidão. Foi à funerária escolher o caixão, avisou o primo boçal de camisa polo.
Dava meio braço por um teco de whisky. Mas era tia demais para afogar mágoas num drink.
Sentou na poltrona do pai, a única vazia.
Karin Villatore
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